Тем временем на днище
24.06.2014 в 10:11
Пишет
забавная:
ебаааааать. а почему я забыла про эту песню, почему почему почему. Прослушать или скачать Торба-на-Круче По Всем Фронтам бесплатно на Простоплеер По всем фронтам
Ни писем ни звонков ни телеграмм
И спирта нет
Нет сигарет
И переполнен фронтовой наш лазарет
И нет надежды на подкрепление
И будет тьма и будет прощение
Когда твои глаза опять посмотрят на менячитать дальшеПо всем фронтам
И здесь и там
Мы отступаем но стоять всем по местам
Ведь смерти нет
Да будет свет
Жизнь вечна нет трагедий смерти нет
Как нет надежды на подкрепление
И будет тьма и будет рождение
Когда твои глаза опять посмотрят на меня
Чтобы не заглохнуть тупо
Чтобы не упасть без звука
Чтоб остаться что осталось нам
Чтобы ни минуты мимо
Чтоб любить и быть любимым
В бой в бой по всем фронтам URL записиТеперь к этому всему можно добавить еще вот что
20.05.2014 в 20:34
Пишет
gentleman-bastard:
днище
В поле вгрызлись кривые зубья острых сколов фугасных бомб; грязь с землей застывают в клубья из мозаики крепёжных скоб, перемешанных то ли с гильзой, то ли черт его знает с чем. Не увидеть: туман осклизлый, в нем дай бог досчитаться тел.
Джим Морита сидит на траке, подпирает спиной окоп, Гейб ботинком выводит знаки, как какой-то секретный код в грязно-желтой пыли. Весь лагерь — один общий протяжный стон. Кто-то шепчется: «Эй, салаги, хоть оставьте второй жетон».
Баки щелкает спички сколом, всё пытается прикурить. Он бы мог подбодрить их словом, только будут опять бомбить. Поднимаясь, он трет под каской раскрасневшийся потный лоб.
Бруклин кажется Баки сказкой про войну и волшебный боб.
Он, пригнушись, идет рядами куцых тентов, носилок, лиц. «Сто седьмой — нам опять поддали», — без эмоций твердит радист. Док выходит ему навстречу, раздвигая руками тент. Бледный, грязный — он вроде лечит, только толку-то, в общем, нет (и бинтов нет, морфина тоже). Док хлебает мед.спирт с водой.
Баки просто идет — он должен, он не ранен, он молодой, не отправил и трети писем, не прошел и двух лет войны. В этом, думает Баки, смысл. В этом смысл, и нет вины. У винтовки затвор нестройный, постоянно идет на сбой.
Он ползет по земле к покойным, отнимая у них покой.
Он давно оббирает трупы — руки твердые, не дрожат, но по-прежнему бьется тупо: «Что ж ты делаешь, а, сержант?».
Почтальон открывает сумку и, хромая, идет к нему. Баки пишет по слову в сутки, пыльный грифель моча в слюну, и читает свои же строчки, будто их написал чужак. Беззаботное «фронт восточный, стало жарко, опять аншлаг, обними за меня там Сару (вспоминаю ее духи!)». Полстраницы — совсем не мало, не навязчивы, не сухи.
Боже, что со мной, Стиви, стало. Стив, прости мне мои грехи. URL записину вашу же мать